Me gusta abrir la puerta en el atardecer y dejar mi casa a cargo de la lluvia, parecer descuidada y perder las llaves en la esquina, dejar que habiten otras manos y esperar en la sala la visita extraña; servir café y atravesar el armario. Escarbar la intimidad recién nacida.
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Ser aire Las palabras se las lleva el viento, decían pero yo las encontraba al barrer las esquinas de la sala acurrucadas y agonizantes sin alas con el peso del silencio encerradas entre telarañas desteñidas sin el ánimo de abrir sus alas. El viento de espaldas encerrado en el volumen del televisor. Ser agua Decidir esconder las escamas y regalar …
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María. Nací en una noche de agosto con unas extrañas escamas. “Con un poco de ceniza y nada más”, dicen las paredes de casa con un aliento de rayo de luna cansada. Apago la luz. Ir al baño y dejar correr el agua de la ducha mientras orino se ha vuelto un ritual desde que puedo caminar sin dejar rastros …
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Leonor llega a casa por la tarde como todas las tardes; pensativa también repleta de tanto frío que no es raro ver su piel morada; pasa las manos por las piernas fuertes que tiritan debajo de unas medias veladas blancas; moviendo hacia arriba su falda larga; vino tinto; la de todos los días y esas manos de forma única parecen …
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